vértice interior macróbio

iremos sobrevoar
que nem uma tarântula
a dançar perante a presa,
perante aqueles que caiem,
rompem do peito ao calcanhar
e depois vivem o diem
num fluxo de carpe,
ah, esqueçam lá o requiem.
somos as presas,
na complexidade de teia,
e estamos encurralados.
sempre condenados.

não aspirem tão raso.
nós voamos,
roubamos vida
ao pairar da cidade,
controlamos o sossego,
estamos no sossego
e quem desejar
romper tal paz,
nirvana é resposta.

nirvana onírica
não específica
e desmistifica.

ponto de encontro 
nas manhãs de medo
condenadas ao delírio.
esqueces a vida
quando cada pedaço
de ti em pele
se transforma num rio
de formigueiro
em sensação poderosa.
deus comum
a viver do século.
és mais, já sentes?

um robô desconfigurado

lado a lado,
corte de cintura
à íris florida.
raiva escura,
guerra vermelha,
agonia branca.
esticar ao limiar
com um forte grito.
leva ao leve vento
forte desejo de alimento
comida-carvão, rato.

perda de vitalidade...
sem importância?
com consistência.
e eu, bipolaridade da alternância
e presto homenagens
a quem previne diligências
e a quem as define
e as manipula.

suave coro 
na natureza
ao transtorno
do corte ousado
ao mundo-fruto. 
por vezes estes
fabricados ao fumo industrial
do homem-demência.
sintéticos os vossos.
estarão meus olhos
corrompidos de fumo?
serei eu robô?
"senhor robô, 
aperte a gravata!" 

vincado momento

mais que arrepio
pesado e rápido,
vincado movimento
que marca um pensar
sobre momento de passado
que foi desastre,
um ultraje.

e quanto mais
e me elevo
na torre-memória
cortam-me sem misericórdia,
como quem dedilha
guitarra: em cada corda
um membro fora,
um respirar que outrora
fora calmo e sedativo.

e tal capricho
aqui descrito
deveria ser chuva
sagrada que limpa,
mas passa por, uma
ou duas falsas gotas
divinas a quem presto
nenhuma e muito homenagem.

final de estrada

é o demónio
que nos descrê
e consome-nos sem motivo.
somos usuários de coroas de espinhos.
não há força que nos valha.
destinados estamos
e não pensamos nisto?

será melhor viver por baixo 
do tecido vencedor?
será melhor tentar esquecer
a avareza que nos destina?
será?

fico sem dom.
sem alma
sou um nada,
quando tudo podia ser.

és na minha mente

olhos cinza,
cigarro de cinzas,
pálida de peles,
vive em friezas.
neutra que nutre avarezas,
constrói fortalezas
com detalhes impróprios
e muitas fraquezas.
material-areia faz suporte lento,
fraco e escasso.

carrega fardos,
pesos, volumes,
olhares em paisagens,
vivências sentidas
num passado emocional.
foge e difere dos antepassados. 

corre! foge da realidade!
lábia domesticada,
e atrás do rosto
um mundo novo
distorcido e real.
um real irónico.

ah, às vezes...
frágil, de perfume forte.
um sorriso roubado,
apagado, disfarçado?
roleta de faces,
caminhos perdidos,
faces a que te prendes,
não te arrependes?