fotografia

persisto e mudo.
mudo e de oratórias.
um falso visionário,
com mútuas moralidades
que se secam entre a língua.
incerta, postiça opinião,
falsa num longo termo,
ainda que, mais puro e verdadeiro 
elo entre mim e o tudo,
assente franca essência do momento.
não lamento.

sou do momento,
fantoche controlado.
um masoquista do que fiz,
um sádico do que farei.
aliás, neste intervalo lúcido,
pergunto-me
e que faço?

o artista de ontem jaz

hoje,
a janela não parte.
o ferro quebrou.
a granada é arte
que de nós faz parte.
a natureza do vivo é sombria,
sangue que nos escapa,
um puro veneno mortal.
o vivo é, ainda, um inverso
do que era e do que será,
como que grifo disperso.
e rapaz que marcha,
vai de mãos nos bolsos,
cigarro a pingar cinza,
um olhar atento ao azul imortal.
a rua paralisada,
tapete vermelho é agora lama
da bota do rapaz,
que não se arrepende
de um único passo que traz.
a inerte rua ajoelha-se
à pintura-outono que se faz.
pois este é, o artista,
que se grita ativista.
e a morte ao outro é arte!?

estátua de cera

e a volta ao mundo
dá-se em quedas.

quente e intensa
quimera esta que me persiste.

segundos de vigor,
e outros de anestesia.
escreve-se da flor,
morre-me a poesia.

tal justiça que se corrói
entre dente rígido, e rói
o mais precioso e singular
enigma que de nós
faz estátua, não apenas arte
mas jornada esperada,
unha e pele na terra de marte.

moleza penosa
que porto em mim,
na esfera bate asas mariposa.
tudo de rosto seco,
lábio que descai,
perdido som no eco.
o cinzento meditar.

o depois de luz, lasso,
o depois de vida, tépido,
o lodoso pós-vela,
é-me agora ferro de cela.