estou preso em pregos
na madeira e na parede.
não sou aquele,
faço-me por ser outro
e faço-me por esse outro,
talvez mais.
prefiro ser um deles,
confortável ao vidro translucido.
talvez como livro
de capa rasgada e empoeirada,
pouco lido
de muitas páginas
e grande desordem
entre as palavras.
tontura e angustia
de pescoço rosa.
um toque de doce luva
na pele ainda jovem.
doente?
duvida, e atormentado pensar.
uma plataforma
em bloco que sobe
até a um topo.
um arquiteto mental.
torre de metros, já.
ideal torre para paisagem-vida.
ideal mente.
esta é ideal
para um idealista,
que me auto-proclamo,
nem quero, nem queria
contínua dosagem de agonia.
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