o reverendo ancião

vivi. rompi gengivas,
sangrei os joelhos.
sobrevivi. parti maxilares,
caí, e saltei de novo.

sobrevoei a vida que planeei.
e foi isto.
a vida não é nada do que dizem.
nem de perto.
a vida é um constante pensar 
sobre o que fazer,
se inteligente pensar a longo prazo.
mas viver pelo momento,
é saborear o saber viver,
o saber expressar vida,
saber ditar vida,
falar por cima dela.
e isso é ser deus.

um mero aprendiz
que constrói castelos de areia
não sente o poder 
de mudar a vida num olhar,
mas pode.

tudo tão delicado e fino. 
a mero toque
explosão de vida,
ou de morte.
sombria, firme de pé
de foice na mão
um sorriso malicioso
e tudo foi em vão.
ou não, então,
traz-me um sermão,
senhor desilusão,
agora faço parte da exclusão,
aqueles que respiram a própria conclusão.

queda do tabuleiro

cadeira presunçosa
nunca usada,
há quem prefira um lençol
sedento por seiva humana,
com vermes ali 
em minha pele afastada.

levanto à luz,
finto a cidade entre os locais
que mais me falam.
uns quantos gestos
e procuro,
aliás eu procuro-te.
mas onde andas tu?
vejo-te...

nem sempre venho a esta cidade
faremos disto
um ato digno de ser apreciado.
faz-se nevoeiro,
onde estás tu?

perdi-te entre o macio.
pensei sermos o mesmo segmento,
a mesma linha de mão,
ainda assim,
sou rasgado em membros.
arrancaram-me tudo,
e a cada porção de mim,
um novo eu.
sou mero puzzle inacabado,
de vísceras unificadas, afastadas.
e tu carregas a última peça.
e hoje ceifo-te,
a preto e branco,
num quadrado, num flanco,
pois essa última peça
em tantos degraus tropeça!

florida lei

faz-se lagoa, 
avermelhada e quente, 
que faz pulmão pedir vida
e catalisa no peito
reações de fusão
quase em ficção
de um mero romance
com aura poética.
nasce-me ódio 
por final ser poço 
de líquido sangue à superfície.

das portas fazem-se janelas,
as paredes tornam-se o chão.
um chão eclipse
de grãos semeados,
dos pequenos feijões
fazem-se homens
dignos de pétala amarelada, 
flor roubada
que rouba raio.
gira, torce e rompe
atrás de bela arte.
é sim, belo girassol.

animal nada robusto,
faminto de estômago florido,
rouba pétala,
uma a uma.
sabor nada intenso,
mas ainda é o seu desejo.
inocente ser, 
atraído por tão bela cor e forma
acaba a boiar em poço,
morto, à superfície.

terrestre-marciano

deixo p'ra lá
umas quantas,
pois quando desejo
solto que nem chuva,
meteoros de boca de dragão.
a sentir o senhor Marquês?
recomponha-se!
ah, viva, viva Portugal!

falta-me a sinonímia
de expressão alienígena
nada breve,
com metros a metros
de raio planetário.
como hei-de eu e tu,
meros seres longínquos
ser diferentes?
posso dizer-me?
estarei diferente?
é que...
eu poderia ficar na tua mente
o que significa estar longe
e então somos,
num instante,
a todo o momento, forasteiros,
iguais.

instantes sonoros

o que é autentico,
sem químico sintético
e com destreza, mas nem tanta,
com nostalgia no olhar,
devia impor-se a um estado
na parcela mais pequena
que vigia o mundo
em visão nada fantasiosa
para o tudo.

o que me faz e traz para este estado
em concreta persona
é o escuro centrado num sol,
fraco sol,
não pode ser quente, nem frio
ah, que seja frio ou quente,
tragam-me este estado,
este sentir espiritual, astral,
e que seja permanente.

somos um conjunto 
de instantes todos diferentes,
que nos coordenam 
e nos moldam ao som
de sinfonia, tão bela é música.
é da música.

queda restrita

deixo o meu cunho
por onde passo.
nas ervas daninhas do campo,
nos telhados de palácio,
ou nas ruelas mais merdas.
enfim, todo o lado é meu odor.

odor que me diz
que eu já não sou eu
e nem sinto pena,
mas porquê?
tais sensações de gozar 
e não compreender,
tocar o véu do teatro,
do teatro primordial que me formou.
é tudo teatro
sim, é tudo fachada.

mas ainda assim,
eu devia sentir dó.
uma saudade
de tais madrugadas?
será isto o normal?

lições de um rio desvairado

fortes batidas
no saco nauseante.
perdi-me e quando sei disto
as fortes batidas são os mensageiros Apocalipse.

o artifício de seguir o fluxo
sem a matemática,
sem a honra digna de ser humano
é pura idiotice.

seguir, sim.
seguir o que é mais que momentâneo,
mas firmemente imortal e eternamente um grito.

entrar no jogo
vencer uma ronda
e perder na vida.
é sim, um sufoco,
permanente e ofegante.
algo de demente.

contínua dosagem de dopamina

para fora tudo que faz barulho.
cinza de triste
que me transpira à noite.
para fora o queimar a seco.
já ressequidos olhos
aos plasmas de luz.

correr entre o verde.
fingir ser pássaro na terra.
sentir o cair das penas.
presenciar a estação.
fugir de chuva.
ser o motivo de explosão
de pequena porção de lama.
viver devia ser mais que isto,
bem mais...
e às vezes é.
tão boa sensação, às vezes.
se isto é droga
deveria ser menos deprimente ao ínicio
e vagarosamente sentir mais do que nos é dado
para que seja uma contínua sensação empírica que desperta astros antes nunca vistos, forja signos, reúne cavaleiros, 
e diz-me: sente o calor hoje, hoje.